第7章
药阁的窗纸裂了三条缝，风从缝里钻进来，吹得药柜上的灰打着旋儿。白昭仪跪在案前，右臂断口渗出的血已经凝成暗红的痂，可每动一下，又会裂开，滴在青石地上，像一串被踩碎的朱砂。
她没用纱布。纱布是宗门发的，上面有禁制，沾血就会发烫。她用的是自己撕下的里衣，旧得发灰，边角还沾着去年冬至熬药时溅上的姜汁。
她蘸血，在药匣内壁画图。
不是符，不是咒，是脉络。一条从左肩斜贯至腰腹的黑线，末端分出七支细岔，像树根扎进土里，又像锁链缠着骨头。每画一笔，她胸口就闷一下，像有人用钝刀在她肋骨间来回拉。她没停。画到第七道岔时，指甲翻了，血顺着指缝流进**的暗格，渗进木纹。
她知道，这图一出，宗门就认得出来——那是魔尊脊骨的纹路，是苏夜璃吞骨那夜，从地脉里翻出来的形状。她画得慢，像在刻自己的命。
药匣是她娘留下的，檀木，锁扣早烂了，里头还藏着三颗续脉丹，是她偷偷从丹房偷的，藏了三年，一颗都没用。
她把最后一颗丹药塞进匣底，用指甲抠出一点木屑盖住。然后，她把**放进食盒，压在半块冷馒头底下。
送饭的小厮叫阿七，十五岁，腿上有旧伤，走路一瘸一拐。他每天这个时候来，不说话，低着头，手抖得厉害。他娘是外门洗衣妇，病了半年，靠他送饭的铜板买药。
他接过食盒时，指尖碰到了她的手。她没缩。
他抬头看了她一眼，眼神像被火燎过的纸，灰得没光。
“今天……多了一样？”他问。
“多了一味药。”她答。
他没再问，低头走了。鞋底沾着泥，踩在门槛上，留下半截脚印。
半个时辰后，刑堂外的石阶上，阿七被按在青砖上，脊背朝天。行刑的棍子是铁芯裹藤，打下去，皮肉不裂，骨头先碎。第一棍，他没叫。第二棍，他咳出一口血，血里有黑丝。第三棍，他翻过身，死死攥着食盒，指甲抠进木缝。
“谁给的？”执刑的执事问。
他不答。
**棍，他吐出半颗丹药，药丸滚在血泊里，泛着紫光。
“魔丹！”执事惊退一步。
第五棍，他断了气。食盒翻了，药匣滚出来，盖子松了，内壁的血图露了一角。
没人看清。
可白昭仪在刑堂高窗后，看得清清楚楚。
她没哭。她转身，回药阁，把剩下的续脉丹全倒进掌心，七颗，一颗不剩。她把它们一颗一颗，塞进嘴里，咽下去。苦得她胃里翻绞，可她没吐。她知道，这些丹药，是苏夜璃能活过今晚的命。
她把药匣收进袖中，用布裹了三层，贴着心口。
天黑后，她被押到刑堂。
堂上七位长老，坐得整整齐齐。大长老没来，派了二长老。他手里捏着那半张药匣内壁的图，纸是她撕下来的，血迹还没干。
“你为何救她？”二长老问。
她站着，没跪。袖口沾着药灰，左脚鞋尖裂了，露出一截冻疮。
“因她曾救我。”她说。
“何时？”
“七岁，冬夜，雪埋了半条巷子。你派的人，要杀我娘，说她偷了丹方。是她，**进来，用冰块砸开锁，背我跑出三里地，自己摔断了腿。”
她顿了顿，声音轻得像在说别人的事。
“你那时在炼丹房，没出来。你只说，‘宗门规矩，不可徇私’。”
二长老没动。他身后，一名执事悄悄把那张图卷起来，塞进袖中。
“你知不知，那图，是魔尊残脉？”他问。
“知道。”
“你知不知，吞骨者，必成魔？”
“知道。”
“那你为何还要救？”
她没答。她只是抬手，把袖中那半张图抽出来，轻轻放在地上。
图上，血迹未干，脉络清晰，末端，画着一个小小的圆圈——那是她娘临死前，用指甲在她掌心画的记号，说：“若有一天，你见这图，就替我看看，她是不是还活着。”
她看着二长老，眼睛里没有恨，没有怨，只有一片死水。
“你，从未救过我。”
二长老没说话。他挥袖。
一道金光扫过，她衣衫碎裂，发髻散开，发丝黏在脸上，沾着血和药灰。她没捂，没躲。
“逐出宗门，永不得入。”
她转身，没回头。鞋底踩过门槛时，蹭掉了一块泥，是阿七留下的。
她走出刑堂，天在下雨。细雨，不冷，不急，像谁在天上轻轻叹气。
她没带伞，没带包袱，只抱着那个空了的药匣，贴在胸口。
走下石阶时，她听见身后有人喊：“白师姐！”
是药阁的小徒，手里拎着一盏油灯，灯芯快灭了。
“你……你别走太远，夜里有妖兽出没。”
她没回头，只点了点头。
小徒追了两步，把灯放在石阶上，转身跑了。灯油漏了一地，火苗在雨里挣扎，忽明忽暗。
她走远了。
雨落在她肩上，湿了半边衣裳。她低头，看药匣。匣底，那颗被她吞下的续脉丹，不知何时，从喉咙里滑了出来，卡在齿间，没化。
她伸手，把它抠出来，捏在指间。
丹药是黑的，带着血丝，像一粒凝固的夜。
她没扔。
她把它塞进嘴里，咬碎了。
苦味炸开，像当年雪夜，她娘咽下的最后一口药。
她继续走。
雨停了。
月光从云缝里漏下来，照在她脚边——地上，一串血脚印，正从刑堂延伸出来，一路往北，通往葬魔渊的方向。
她没停。
她知道，那脚印，不是她的。
是苏夜璃的。
是魔脉在地脉里，悄悄爬出来的痕迹。
她抬头，望向远方。
那里，有座废弃的古庙，庙墙上有血写的咒文，是她昨夜梦里，看见苏夜璃刻下的。
她不知道那咒文是什么。
但她知道，苏夜璃，还活着。
她也还活着。
她要活着，替苏夜璃，尝遍这世间的苦。
她走着，没回头。
身后，那盏油灯，终于灭了。
风一吹，灯油干了，灯芯烧成灰，落在石阶上，像一粒小小的、被遗忘的星。